a E
Esta primavera sin pájaros que canten,
ni olor a hierba, ni flores coloridas, ni sol en la cara.
Esta nueva cotidianeidad a la que no me acostumbro,
como si fuera un extraño en mi propia casa.
Esta agria sensación de abandono,
vacío de todo lo que me pertenece.
Esta galería de recuerdos, que sin música
me entristecen, y con música me hacen llorar.
Esta cama a medio llenar
en la que duermo cada día.
Esta noche en la que admito
la falta que me haces.
No hay comentarios:
Publicar un comentario