Ausencia

a E

Esta primavera sin pájaros que canten,

ni olor a hierba, ni flores coloridas, ni sol en la cara.

Esta nueva cotidianeidad a la que no me acostumbro,

como si fuera un extraño en mi propia casa.

Esta agria sensación de abandono,

vacío de todo lo que me pertenece.

Esta galería de recuerdos, que sin música

me entristecen, y con música me hacen llorar.

Esta cama a medio llenar

en la que duermo cada día.

Esta noche en la que admito

la falta que me haces.

El Cortázar que nadie conoce

Después de las fiestas


Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,


qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,


eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.

Julio Cortázar

Dos poemas del amigo de la casa Fedepan

tanta marcha torpe
y tan tontamente errante
y durante tanto tiempo
muerto
y todo
para tan poco
todo
para tanta nada.







la tarde
muerta en mis ojos
y en mi diestra
la vi evadirse
como un soplo
de luz líquida
serpenteando
la perifedia del tedio.
                          

Fedepan

Espíritu Libre

Escribo poesía porque el afán de dinero corrompió al hombre y vulgarizó al mundo

Escribo poesía porque éste capitalismo de mierda, con esta felicidad ficticia comprada en los shoppings, con ésta televisión chatarra que sólo es un muestrario de cosas que no tenemos y que si las tuviéramos seríamos felices, con estos medios de comunicación que informan mal y mienten, con esta devastación -deforestación- contaminación- sacrilegio contra la naturaleza, hizo que el hombre se convirtiera en un ser aborrecible

Escribo poesía porque sigue existiendo un racismo y una intolerancia cada vez más peligrosa contra negros, árabes, judíos, orientales, latinoamericanos, que puede terminar en la tercera guerra mundial, en un todos contra todos

Escribo poesía porque todos debemos luchar para que nadie pueda robarnos nuestro pequeño espacio de paz en éste mundo. La paz o como se llame en cada país, debe estar por encima de las religiones, los idiomas, los países, y sobre todos de los gobernantes de turno, sobre todo debemos cuidarnos de estos

Escribo poesía porque en este momento en particular, y con tanta sangre vertida, el hombre debería tomar dos posturas ante la idea de Dios, no creer en él, ser ateo, y respetar a los ateos, o creer en él, y respetar como se lo llame en cualquier lugar del planeta.

Escribo poesía porque en el mundo actual pasan cosas con una macabra naturalidad como que alguien se muera de hambre en la esquina de tu casa

Escribo poesía para no olvidar que soy un hombre, y aunque mínima, debo dejar mi estela en la tierra

Escribo poesía porque me contradigo y quiero verlo escrito para entenderme

Escribo poesía para encontrar sentido en el sinsentido y viceversa

Escribo poesía porque cuesta admitir que no somos lo que quisimos ser

Escribo poesía para conquistar a chicas que lean a E. Bishop

Escribo poesía para no matar a nadie y tampoco hacerme daño a mí

Escribo poesía porque si no viera el mundo poéticamente me hubiera suicidado hace doce años

Escribo poesía porque soy un Espíritu Libre, lucho cotidianamente con los Ortodoxos

Escribo poesía para recuperar las cosas que perdí y me abandonaron desde mi niñez hasta ahora.

Escribo poesía porque me canso de ser yo, y en la poesía soy otro, o viceversa

Escribo poesía para enterrar y desenterrar fantasmas de mis vidas

Escribo poesía porque finjo creer que puedo cambiar el mundo

Escribo poesía para sacarle una sonrisa, una lágrima o un beso a alguien

Escribo poesía porque existen recuerdos que contaminan el presente

Escribo poesía porque accidentes ajenos nos pueden matar en vida

Escribo poesía porque existe el amor, único refugio y consuelo de la carga de vivir

Escribo poesía porque existe la muerte ¿Acaso tendría sentido la vida sin ella?

Cuidado

La vida puede abrirse

en un abanico inagotable de posibilidades.

O cerrarse

sólo como se cierran las sogas al cuello de los ahorcados.

Tarde

Carga sobre mi espalda

lo que aboliste de mi pecho

F.Urondo

Había llegado a tantas cosas tarde en mi vida

que me parecía un milagro

que vos te hayas fijado en mí y yo en ti

que los dos hayamos elegido el mismo momento para amarnos

y que hayamos aprendido a amarnos

sentía que por fin el tiempo estaba de mi lado

¿Y acaso el amor no es un milagro?

¿Acaso alguien pudo explicar por qué es una persona y no otra?

Recuerdo una tarde que fumábamos marihuana desnudos,

y que mientras escuchábamos Caetano y vos me leías Ferdydurke,

sentí la efímera e indescriptible sensación de ser feliz

no creo ni que te hayas dado cuenta lo que estaba pasando

pero fue uno de los grandes momentos de mi vida

esos que salen indemnes a los embates del olvido

¿Alguna vez te habré hecho sentir lo mismo?

¿Habrás sido feliz alguna vez?

Con al tiempo aparecieron roces, reproches y mundos por cambiar

ya no te sentías orgullosa a mi lado y me dejaste

con esa simpleza, frialdad y sentido práctico

que caracteriza a las mujeres cuando dejan a un hombre

y pese a que intenté, mendigué y me humillé

tus últimas palabras fueron Ya es tarde

¿No hay algo de macabra inimputabilidad en el amor?

¿Cómo hago para convencer a mi corazón que no eras vos?

Tengo el deseo de volver a verte alguna vez

y la certeza de que no va a pasar,

de que voy a llegar tarde.

Luto

¿Díganme si la palabra muerte
no parece un cajón funerario?

Cabildo y Virrey del pino 4:50 a.m

a Mab

El primer beso

el único, el importante, el que abre la puerta a todos los otros besos

Ese beso que uno da con la boca y con el cuerpo, que uno da con la boca y el alma

porque no es un beso cualquiera, porque es la unión de la carne y el espíritu

Ese beso que mi boca buscó toda la vida

y al que querrá volver toda la vida

Ese beso que tanto deseábamos darnos

mi boca de dártelo la tuya de recibirlo

Ese beso que coronó una larga noche

llena de miradas correspondidas y ritos de seducción

Ese beso impúdico en medio de la calle

ante la envidia de los transeúntes

Ese beso que arrancó tímido y siguió con nuestras lenguas

pujando por entrar en nuestras bocas

Ese beso suave, dulce, tierno, meloso, misterioso, romántico,

apasionado, enamorado, inolvidable, infinito y sagrado al que me hice adicto

Ese beso que calmó mi sed de besar

y de ser besado por otra boca que no sea la que da ese beso

Ese beso que fue la entrada a mi etapa paradisíaca en la tierra

y que puso fin a mis desdichas

Ese beso que haría un idiota de mí

y a vos te convertiría en el axis mundi de mi vida

Ese beso tan humilde

y que, sin embargo, justificó nuestras existencias

El primer beso

el único, el importante, el que abre la puerta a todos los otros besos

quizá el gesto más sincero de toda relación amorosa.

Trabalenguas

Amo amar

Amo amar al amor

Amo hacer el amor

Amo que el amor me haga a mí

Amo hacerle el amor al amor

Amo que el amor me haga el amor a mí

Amo hacerle el amor a mí amor

Amo que mi amor me haga el amor a mí

El poeta de la semana: Allen Ginsberg

"He visto los mejores cerebros de mi generación
destruidos por la locura, fámelicos, histéricos, desnudos"

Voy a presentar cada tanto personas que admiro (que en su gran mayoría serán escritores, ya que son los que más conozco). No va a ser una biografía, para eso está Wikipedia, ni tampoco un estudio sobre la persona o su obra, sino algo más íntimo, como qué me pareció a mí tal obra, o tal autor, o como llegué a tal autor, o anécdotas o, simplemente, porque quiero que la gente los conozca. Bueno, basta de explicaciones superfluas. Hoy me gustaría hablar de Allen Ginsberg.
Qué más decir de él que ya no se haya dicho, sobre cualquier otra cosa fue un gran poeta, heredero directo de Whitman y Pound, pero también fue vagabundo, anti-sistema, beat, drogadicto, pacifista, homosexual, judío errante, outsider, genio.
Siempre admiré a las personas que, no soló ponían palabras para defender una causa, sino que también ponían el cuerpo...como dicen los Evangelios..."si no has arriegado la vida, has de cuenta que no has arriesgado nada", y Ginsberg lo hizo; se declaró homosexual hace más de cincuenta años en EEUU, cuando tenías que tener pelotas para hacerlo, fue expulsado de la Universidad de Columbia, fue arrestado en infinidad de ocasiones, una de las tantas veces cuando publicó Aullido que fue considerado obceno por el gobierno. No hubo manifestación por los derechos civiles, como la segregacion racial, o por la paz, como cuando se opuso a la guerra de Vietman, que no haya contado con Allen en sus filas.
Fue un crítico ácido de la política estadounidense en el mundo y del American way of life.
Hubo un antes y un después en la poesía nortemaricana, desde que Ginsberg en el Six Gallerie de San Francisco leyera su poema Aullido en 1955, ante un auditorio repleto.
La primera vez que leí Aullido, sentí, como también me pasó con Miller o Celine, que Ginsberg me escupía las palabras en la cara. Nunca se puso mejor nombre a un poema, porque desde la primera estrofa hasta la última, escuchamos un desgarrador aullido de perro romántico, un perro romántico que le quería cantar las cuarenta a el mundo.
Dijo Williams Carlos Williams, otro poeta que influiría mucho en Ginsberg, de Aullido: "Estamos ciegos y vivimos nuestras ciegas vidas en total oscuridad. Los poetas están malditos, pero no están ciegos; ven con los ojos de los ángeles. Este poeta ve con toda lucidez los horrores, en los que participa en los detalles más íntimos de su poema"
A los que nunca leyeron nada de él, les recomiendo leer Aullido o Kaddish, quizá sus obras más conocidas, igual les adelanto algo de como escribe éste poeta maravilloso. Les dejo una joya, uno de los mejores poemas de amor que leí en mi vida, también espero que los tiente a leer más de éste personaje genial que fue Allen Ginsberg.
Fue un héroe del siglo XX, no tengo mayor halago que éste.


Canción


El peso del mundo
es amor
Bajo la carga
de la soledad,
bajo la carga
de la insatisfacción

el peso,
el peso que arrastramos
es amor.

¿Quién puede negarlo?
En sueños
toca
el cuerpo,
en el pensamiento
construye
un milagro,
en la imaginación
angustias
hasta que nace
en el ser humano —

Observa desde el corazón
ardiente de pureza —
porque la carga de la vida
es amor,

pero acarreamos el peso
fatigosamente,
y hemos por lo tanto de descansar
en brazos del amor
finalmente
hemos de descansar en brazos
del amor.

No hay reposo
sin amor,
ningún sueño
sin sueños
de amor —
ya sean locos o helados
obsesionados de ángeles
o máquinas,
el deseo final
es amor
— puede no ser amargo,
puede no negar,
puede no retener
de ser negado:

el peso es demasiado grande

— ha de dar
a cambio de nada
como es entregado
el pensamiento
en la soledad
en toda la excelencia
de su exceso.
Los cálidos cuerpos
resplandecen juntos
en la oscuridad,
la mano se mueve
hasta el centro
de la carne,
la piel se estremece
de alegría
y el alma acude
gozosa a los ojos —

Sí, sí,
eso es lo que
yo deseaba
lo que siempre deseé,
siempre deseé
regresar
al cuerpo
donde nací.

A 27 años de la muerte de un genio

"Life is what happens to you
While you're busy making other plans"

Un 8 de diciembre de 1980 moría John Lennon, quizá uno de los últimos genios que tuvo la humanidad. Estoy tratando de recordar otro día que la humanidad haya estado tan de luto en el siglo XX como ese día, algo que haya afectado a todos por igual, pero no lo encuentro. No faltará el que diga las guerras mundiales, o cualquiera de las guerras que pusieron en jaque a el mundo a lo largo del siglo XX, y puede que tenga razón, pero las guerras no afectan a todos por igual. Hoy en día se está librando una guerra en Oriente Medio, y yo acá, escribiendo sobre Lennon.
Quizá Hiroshima y Nagasaki, eso sí fue terrible, eso sí fue otro dia de luto para la humanidad, pero no muchos más.
Creo que también la forma en que murió hizo más trágica su muerte, que un hombre que luchó tanto por la paz mundial muera asesinado a balazos por un demente, muestra un poco lo loco y paraójico que es este mundo que vivimos. Como si veces el mundo hablara por si sòlo...
Yo tenía dos años cuando murío, no la viví, pero estoy seguro que si hubiese tenido la edad que tengo ahora, hubiera prendido una vela por él, como vi por televisión que hizo tanta gente, y hubiera llorado por él. Creo que es a una de las cosas que uno debe aspirar en la vida, y si bien suena medio egocéntrico, preferiero que cuando me muera me lloren...y vaya que a Lennon lo lloraron...y no que digan: "Por fin reventó este hijo de puta".
Ningún músico de todos los géneros musicales que existen, me hace y me hizó llorar tanto como tú, John. Tus canciones las seguiremos escuchando...y escuchando...y escuchando...y escuchando...
Simplemente gracias.

Les dejo la letra de "In my life", uno de los mejores temas de John, así como de los Beatles.

There are places I'll remember
All my life, though some have changed
Some forever, not for better
Some have gone and some remain
All these places had their moments
With lovers and friends, I still can recall
Some are dead and some are living
In my life, I've loved them all

But of all these friends and lovers
There is no one compares with you
And these memories lose their meaning
When I think of love as something new
Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before
I know I'll often stop and think about them
In my life, I'll love you more

Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before
I know I'll often stop and think about them
In my life, I'll love you more

Gracias por la magia Baudelaire

Los Gatos ( en este caso las mías)


Los amantes fervientes y los sabios austeros
en su tiempo en sazón aman siempre a los gatos,
por ser fuertes y suaves, de su casa el orgullo,
frioleros como ellos, y también sedentarios.

Les atrae la ciencia y el placer voluptuoso,
andan tras el silencio y un horror de tinieblas;
del Erebo serían los corceles siniestros
si su orgullo pudiera someterse a algún yugo.

Pensativos, adoptan actitudes muy nobles
como esfinges tendidas en total soledad,
que parecen dormir en un sueño sin fin;

hay centellas de magia en sus flancos fecundos,
y partículas de oro, como arena finísima,
vagamente constelan sus pupilas de místicos.

Charles Baudelaire

Estas son mis gatas. La siamesa se llama Frida, y como su nombre lo indica, es la que tiene personalidad, la que se enoja, la que llegó primero y disfrutaba de todas las comodidades, la que hace capricho, la gruñona. Así todo la acepto como es, creo que a los animales hay que aceptarlos como son, no como nos gustaría que sean( lo mismo debe pasar con los hijos supongo). Se sabe bella y es orgullosa. Tiene sus días, no siempre está de malhumor. Ven esos ojitos juguetones y traviesos que se ven dentro de la caja, esa es Lisa, una gata callejera color gris con vivos rosados;mimosa y quilombera, está siempre agarrando moscas, polillas, cucarachas ( a veces las deja medio tontas y me las trae a donde yo estoy, como si fuera un trofeo...pese a el asco que les tengo a las cucarachas, no la puedo retar, es algo atávico para ella). Lisa es la que se escapa, la que cruza la medianera, a veces escucho un maullido feo y al rato la veo entrar como bala...andá a saber lo que habrá hecho.
Si bien al principio, Frida le hizo pagar el derecho de piso a Lisa, ahora son culo y calzón, es difícil ver a una sin que esté cerca la otra o que aparezca al rato.
Otro día les cuento más...

Miedo

¿ a qué le tengo miedo en la vida?

¿ a caerme en un shopping?

¿ a el ridìculo?

¿a qué le tengo miedo en la vida?

¿a no tener inventiva?

¿a la vejez?

¿a qué le tengo miedo en la vida?

¿ a no tener un amor?

¿ a la soledad?

¿ a qué le tengo miedo en la vida?

¿ a qué no exista Dios?

¿ a el vacìo?

A lo que realmente temo en la vida, amor

Es a perderte

No se lo digas a nadie

¿Creer?

Creer que creyendo creemos en algo

Sexual morning

Yo tengo el rostro despejado

El rostro que tiene alguien después de hacer yoga

O después de mirar el mar

Mi boca parece la boca de alguien

Que ha chupado dos naranjas

O ha abierto un higo con los labios

Hasta llegar a la sabrosa y carnosa pulpa

Y mis ojos te miran con complicidad

Tu rostro en cambio sonríe y se divierte

Como el rostro que tiene alguien que baja del subi-baja

O de una montaña rusa

Y tu boca presupone que me has dicho te amo

Hace pocos segundos

Sabes que te estoy mirando

Pero eliges mirar la lente

Para así mirarme siempre

Que yo mire esta foto

Làgrimas

Y

mis

lágrimas

Caen

Tan

Len

ta

men

te

Como

Hojas de un árbol

Que se está pudriendo