Esta primavera sin pájaros que canten,
ni olor a hierba, ni flores coloridas, ni sol en la cara.
Esta nueva cotidianeidad a la que no me acostumbro,
como si fuera un extraño en mi propia casa.
Esta agria sensación de abandono,
vacío de todo lo que me pertenece.
Esta galería de recuerdos, que sin música
me entristecen, y con música me hacen llorar.
Esta cama a medio llenar
en la que duermo cada día.
Esta noche en la que admito
la falta que me haces.
tanta marcha torpeFedepan
y tan tontamente errante
y durante tanto tiempo
muerto
y todo
para tan poco
todo
para tanta nada.
la tarde
muerta en mis ojos
y en mi diestra
la vi evadirse
como un soplo
de luz líquida
serpenteando
la perifedia del tedio.
Escribo poesía porque el afán de dinero corrompió al hombre y vulgarizó al mundo
Escribo poesía porque éste capitalismo de mierda, con esta felicidad ficticia comprada en los shoppings, con ésta televisión chatarra que sólo es un muestrario de cosas que no tenemos y que si las tuviéramos seríamos felices, con estos medios de comunicación que informan mal y mienten, con esta devastación -deforestación- contaminación- sacrilegio contra la naturaleza, hizo que el hombre se convirtiera en un ser aborrecible
Escribo poesía porque sigue existiendo un racismo y una intolerancia cada vez más peligrosa contra negros, árabes, judíos, orientales, latinoamericanos, que puede terminar en la tercera guerra mundial, en un todos contra todos
Escribo poesía porque todos debemos luchar para que nadie pueda robarnos nuestro pequeño espacio de paz en éste mundo. La paz o como se llame en cada país, debe estar por encima de las religiones, los idiomas, los países, y sobre todos de los gobernantes de turno, sobre todo debemos cuidarnos de estos
Escribo poesía porque en este momento en particular, y con tanta sangre vertida, el hombre debería tomar dos posturas ante la idea de Dios, no creer en él, ser ateo, y respetar a los ateos, o creer en él, y respetar como se lo llame en cualquier lugar del planeta.
Escribo poesía porque en el mundo actual pasan cosas con una macabra naturalidad como que alguien se muera de hambre en la esquina de tu casa
Escribo poesía para no olvidar que soy un hombre, y aunque mínima, debo dejar mi estela en la tierra
Escribo poesía porque me contradigo y quiero verlo escrito para entenderme
Escribo poesía para encontrar sentido en el sinsentido y viceversa
Escribo poesía porque cuesta admitir que no somos lo que quisimos ser
Escribo poesía para conquistar a chicas que lean a E. Bishop
Escribo poesía para no matar a nadie y tampoco hacerme daño a mí
Escribo poesía porque si no viera el mundo poéticamente me hubiera suicidado hace doce años
Escribo poesía porque soy un Espíritu Libre, lucho cotidianamente con los Ortodoxos
Escribo poesía para recuperar las cosas que perdí y me abandonaron desde mi niñez hasta ahora.
Escribo poesía porque me canso de ser yo, y en la poesía soy otro, o viceversa
Escribo poesía para enterrar y desenterrar fantasmas de mis vidas
Escribo poesía porque finjo creer que puedo cambiar el mundo
Escribo poesía para sacarle una sonrisa, una lágrima o un beso a alguien
Escribo poesía porque existen recuerdos que contaminan el presente
Escribo poesía porque accidentes ajenos nos pueden matar en vida
Escribo poesía porque existe el amor, único refugio y consuelo de la carga de vivir
Escribo poesía porque existe la muerte ¿Acaso tendría sentido la vida sin ella?
La vida puede abrirse
en un abanico inagotable de posibilidades.
O cerrarse
sólo como se cierran las sogas al cuello de los ahorcados.
Carga sobre mi espalda
lo que aboliste de mi pecho
F.Urondo
Había llegado a tantas cosas tarde en mi vida
que me parecía un milagro
que vos te hayas fijado en mí y yo en ti
que los dos hayamos elegido el mismo momento para amarnos
y que hayamos aprendido a amarnos
sentía que por fin el tiempo estaba de mi lado
¿Y acaso el amor no es un milagro?
¿Acaso alguien pudo explicar por qué es una persona y no otra?
Recuerdo una tarde que fumábamos marihuana desnudos,
y que mientras escuchábamos Caetano y vos me leías Ferdydurke,
sentí la efímera e indescriptible sensación de ser feliz
no creo ni que te hayas dado cuenta lo que estaba pasando
pero fue uno de los grandes momentos de mi vida
esos que salen indemnes a los embates del olvido
¿Alguna vez te habré hecho sentir lo mismo?
¿Habrás sido feliz alguna vez?
Con al tiempo aparecieron roces, reproches y mundos por cambiar
ya no te sentías orgullosa a mi lado y me dejaste
con esa simpleza, frialdad y sentido práctico
que caracteriza a las mujeres cuando dejan a un hombre
y pese a que intenté, mendigué y me humillé
tus últimas palabras fueron Ya es tarde
¿No hay algo de macabra inimputabilidad en el amor?
¿Cómo hago para convencer a mi corazón que no eras vos?
Tengo el deseo de volver a verte alguna vez
y la certeza de que no va a pasar,
de que voy a llegar tarde.
